Er ist nicht mehr am Leben. Ich war nicht da, als er um sein Leben kämpfte. Hat er gekämpft oder war das nur der Mechanismus der Selbsterhaltung? Das Bild was von ihm bleibt, ist keines auf dem Sterbebett. Er war Asche, zuletzt, auf dem letzten Weg. Er war mein Vater. Ich habe ihn verachtet. Seine Art zu leben, seine Art mit uns zu reden, seine Art mit meiner Mutter zu reden. Ich sah was er von ihr dachte. Seine Wut, nicht die richtige Frau abbekommen zu haben. Ich denke selten an ihn. Wenn ich in meiner Stadt der Kindheit bin, ja. In dieser Stadt fühle und sehe ich meine Kindheit, und sie war schön. BIs irgendwann die Wut und die Angst bei uns einzog. Die Wut über die Hilflosigkeit und die Angst es noch schlimmer zu machen. Es ist vorbei, schon 5 Jahre. Es war nur Mitleid, das ich fühlte auf dem letzten Weg.